Я ей прощаю.
Немногочисленные опечатки, сокровенное незнание о моём столь близком
уже существовании.
Я её боготворю.
За звенящие цепи туманных суждений, за ностальгию размытых
фотографий, за терпкий кофейный шлейф.
Она не услышит.
Как звенят-шуршат колокольчики шепча мои ненаписанные сонеты - ей.
Как льётся тихая музыка моего сердца - для неё. Как я называю её -
очень деликатно, без намёков и излишеств. Как порой робко, или
отчаянно-напористо стучат мои пальцы по клавиатуре, когда я пишу слова о
ней.
Это нежная сладкая тайна моей жизни, которую я должна сберечь, смакуя в
одиночестве летящей весны.
Моё сокровище не узнает, что я люблю её. Может быть лишь ощутит мягкий
запах ванили в ветре, вербную мягкость моей любви, моё желание ей
безграничного счастья.
Я буду беречь каждую веточку воспоминаний, во сне и на яву. Я храню их в
старом альбоме, нежно гладя пальцем стебельки, когда никто не видит.
Я стану наслаждаться тягучей сахарностью своего драгоценного секрета до
конца.